30 janeiro 2008
AS BOTAS DO POETA
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Saiu descalço, o Poeta, do mar. Ali mesmo, no chão de areia, sentou-se. Neste momento invejou os fumantes, e esperou o tempo passar. Depois de seco e salgado, calçou-se de mundo, deixando suas botas na areia.
Quem o viu sair por aí, podia apostar que seus caminhos eram incógnitos. O Poeta sabia cada esquina que deveria passar.
Os cabelos errantes lhe faziam lembrar o último amor, de tão frio e tão duro. As mãos, em cada bolso da calça, lembravam-no do amor atual: quente e macio, porém separados.
Olhou para o relógio. Viu as horas só por olhar. Entrou no bar de conhecidos, que logo começaram a acenar. Falavam de muitos fatos e coisas.
- Amanhã será dia de loucura, eu sinto desde já. Visitarei a casa do Samburá. Anotem as suas alegrias e tristezas em guardanapos já usados. Levarei para ele, e as guardará como a carta de um pai ausente.
- Poeta, vai mesmo passar uns dias com o Samburá?
- Sim. Ele passou muitos dias conosco...
- Ora, ele estudava com a gente!!!
- Sim! Retifico: ele passou muitos anos conosco...
- Poeta, você esqueceu os sapatos?
- Não. Claro que não! Se os esquecesse seria louco, e vocês teriam a autorização para fazerem a minha internação. Deixei-as, porque quis, no meio do caminho, na areia do mar, olhando para as ondas.
Risadaria em todos os seis cantos do bar: à esquerda e à direita, em cima e em baixo, dentro e fora.
E o Poeta saiu. Deu um adeus tão pesaroso como quem dá um cheque que não quer pagar. Mas ninguém notou. Os poetas mentem formidavel e elegantemente bem.
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Saiu descalço, o Poeta, do mar. Ali mesmo, no chão de areia, sentou-se. Neste momento invejou os fumantes, e esperou o tempo passar. Depois de seco e salgado, calçou-se de mundo, deixando suas botas na areia.
Quem o viu sair por aí, podia apostar que seus caminhos eram incógnitos. O Poeta sabia cada esquina que deveria passar.
Os cabelos errantes lhe faziam lembrar o último amor, de tão frio e tão duro. As mãos, em cada bolso da calça, lembravam-no do amor atual: quente e macio, porém separados.
Olhou para o relógio. Viu as horas só por olhar. Entrou no bar de conhecidos, que logo começaram a acenar. Falavam de muitos fatos e coisas.
- Amanhã será dia de loucura, eu sinto desde já. Visitarei a casa do Samburá. Anotem as suas alegrias e tristezas em guardanapos já usados. Levarei para ele, e as guardará como a carta de um pai ausente.
- Poeta, vai mesmo passar uns dias com o Samburá?
- Sim. Ele passou muitos dias conosco...
- Ora, ele estudava com a gente!!!
- Sim! Retifico: ele passou muitos anos conosco...
- Poeta, você esqueceu os sapatos?
- Não. Claro que não! Se os esquecesse seria louco, e vocês teriam a autorização para fazerem a minha internação. Deixei-as, porque quis, no meio do caminho, na areia do mar, olhando para as ondas.
Risadaria em todos os seis cantos do bar: à esquerda e à direita, em cima e em baixo, dentro e fora.
E o Poeta saiu. Deu um adeus tão pesaroso como quem dá um cheque que não quer pagar. Mas ninguém notou. Os poetas mentem formidavel e elegantemente bem.
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Comentários:
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Sobre os poetas, já disse o grande poeta Pessoa sobre a dor que fingem deveras sentir.
Gosto dos teus neologismos.
Não sou poeta, mas quero tentar.
Gosto dos teus neologismos.
Não sou poeta, mas quero tentar.
# postado por 
: 04:48
: 04:48
OPPAAAAAA!!!!!!!!
Já estou aqui, espero que possa voltar "N" vezes!!!
Aproveito para te mandar um abraço!!! Nunca mais te vi online HOMI!!!!
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Já estou aqui, espero que possa voltar "N" vezes!!!
Aproveito para te mandar um abraço!!! Nunca mais te vi online HOMI!!!!
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